. Est-ce-hector-ou, Pyrrhus qui dispose de vous ?» Elle baisse les yeux ; et s'exprimant à peine : «Que je te porte envie, heureuse Polyxène ! Ton coeur ne connut pas les douceurs de l'hymen

. Moi, digne fils de son père, Souffrant l'amour superbe et la fierté sévère, J'ai rampé sous un maître, et, par mille revers, Passé de Troie en cendre à l'opprobre des fers, Bientôt, nouveau Pâris, jusqu'à Lacédémone Mon dédaigneux époux court ravir Hermione

. Et, fuyant des plaisirs par la force obtenus, Il m'abandonne esclave à l'esclave Hélénus

. Te-faire-un-appétit-d-'une-Égale-grosseur, Et l'autre : « Viens ! oh ! viens voyager dans les rêves, Au-delà du possible, au-delà du connu ! » Et celle-là chantait comme le vent des grèves, Fantôme vagissant, on ne sait d'où venu

!. Je-te-répondis:-«-oui and . Douce-voix-!-»-c, est d'alors Que date ce qu'on peut, hélas ! nommer ma plaie Et ma fatalité. Derrière les décors De l'existence immense, au plus noir de l'abîme, Mais les vrais voyageurs sont ceux-là seuls qui partent Pour partir ; coeurs légers, semblables aux ballons

. Et, Allons ! Ceux-là dont les désirs ont la force des nues, Et qui rêvent, ainsi, qu'un conscrit le canon, De vastes voluptés, changeantes, inconnues, Et dont l'esprit humain n'a jamais su le nom ! II Nous imitons, horreur ! la toupie et la boule Dans leur valse et leurs bonds ; même dans nos sommeils La Curiosité nous tourmente et nous roule Comme un Ange cruel qui fouette des soleils. Singulière fortune où le but se déplace Et, n'étant nulle part, peut être n'importe où ! Où l'Homme, dont jamais l'espérance n'est lasse, Pour trouver le repos court toujours comme un fou ! Notre âme est un trois-mâts cherchant son Icarie

. Une-voix-retentit-sur-le-pont, « Ouvre l'oeil ! » Une voix de la hune, ardente et folle, crie : « Amour?gloire?bonheur ! » Enfer ! c'est un écueil ! Chaque îlot signalé par l'homme de vigie Est un Eldorado promis par le Destin

. Tel-le-vieux-vagabond and . Piétinant-dans-la-boue, Rêve, le nez en l'air, de brillants paradis ; Son oeil ensorcelé découvre une Capoue Partout où la chandelle illumine un taudis

. Hier, demain, toujours, nous fait voir notre image : Une oasis d'horreur dans un désert d'ennui !

. De-même-qu, autrefois nous partions pour la Chine, Les yeux fixés au large et les cheveux au vent, Nous nous embarquerons sur la mer de Ténèbres

Ô. Mort, il est temps ! levons l'ancre ! Ce pays nous ennuie

L. Convulsionnaires-de-tanger, 10 Annexe n°10 Victor Hugo Fantômes Hélas ! que j'en ai vu mourir de jeunes filles ! C'est le destin

. Oui, Après le jour, la nuit livide. Après tout, le réveil

. Une, Disait tout bas un nom dont nul ne se souvient

. Toutes-fragiles-fleurs, sitôt mortes que nées ! Alcyions engloutis avec leurs nids flottants ! Colombes, que le ciel au monde avait données ! Qui, de grâce, et d'enfance, et d'amour couronnées

. Quoi, déjà, sous la pierre couchées ! Quoi ! tant d'êtres charmants sans regard et sans voix ! Tant de flambeaux éteints ! tant de fleurs arrachées !... Oh ! laissez-moi fouler les feuilles desséchées

. Une-surtout and . Un-ange, une jeune espagnole ! Blanches mains, sein gonflé de soupirs innocents, Un oeil noir, où luisaient des regards de créole, Et ce charme inconnu

. Non, ce n'est point d'amour qu'elle est morte : pour elle, L'amour n'avait encor ni plaisirs ni combats

E. Aimait-trop-le-bal, est ce qui l'a tuée Le bal éblouissant ! le bal délicieux ! Sa cendre encor frémit, doucement remuée, Quand, dans la nuit sereine

E. Aimait-trop-le-bal, Quand venait une fête, Elle y pensait trois jours, trois nuits elle en rêvait, Et femmes, musiciens, danseurs que rien n'arrête, Venaient, dans son sommeil

. La-fête-commencée, avec ses soeurs rieuses Elle accourait, froissant l'éventail sous ses doigts, Puis s'asseyait parmi les écharpes soyeuses, Et son coeur éclatait en fanfares joyeuses

!. Enfant, Nous l'admirions dans nos tristes loisirs ; Car ce n'est point au bal que le coeur se déploie

. Mais-elle, . Par-la-valse-ou-la-ronde-emportée, and . Volait, et ne respirait pas, Et s'enivrait des sons de la flûte vantée, Des fleurs, des lustres d'or, de la fête enchantée

. Quel-bonheur-de-bondir, De sentir par le bal ses sens multipliés, Et de ne pas savoir si dans la nue on roule, Si l'on chasse en fuyant la terre

. Elle-est-morte, ? A quinze ans, belle, heureuse, adorée ! Morte au sortir d'un bal qui nous mit tous en deuil

. Morte, hélas ! et des bras d'une mère égarée La mort aux froides mains la prit toute parée

A. Quoi-bon-?-?-maintenant-la-jeune-trépassée, Sous le plomb du cercueil, livide, en proie au ver, Dort ; et si, dans la tombe où nous l'avons laissée, Quelque fête des morts la réveille glacée, Par une belle nuit d'hiver, Un spectre au rire affreux à sa morne toilette Préside au lieu de mère, et lui dit : Il est temps ! Et, glaçant d'un baiser sa lèvre violette, Passe les doigts noueux de sa main de squelette Sous ses cheveux longs et flottants

. Puis and . La-mène-À-la-danse-fatale, Au choeur aérien dans l'ombre voltigeant

. Vous-toutes-qu, à ses jeux le bal riant convie, Pensez à l'espagnole éteinte sans retour, Jeunes filles ! Joyeuse, et d'une main ravie, Elle allait moissonnant les roses de la vie

. La-pauvre-enfant, de fête en fête promenée, De ce bouquet charmant arrangeait les couleurs ; Mais qu'elle a passé vite, hélas ! l'infortunée ! Ainsi qu'Ophélia par le fleuve entraînée